Caía sobre mí mismo y amaba mis fracasos. Sentía el placer de ser otro que escribe un poema sin principio ni fin alerta por si viene la muerte y revienta mi pobre y útil reino del cuerpo.

Más de José Barroeta

• Hay un arte de anochecer. De la entrada del cuerpo al alma, de la niebla a la redondez y del círculo al cielo.

• Una palabra nos encierra. El viento pule en ella. El fuego. El mar también.

• No han llegado palabras sino actos al poema. ¿Cómo hago yo: recojo lenguaje o actos, los combino?

• Comienzo la creación en un instante del poema separo tinieblas. Me creo a mí mismo.