El campo, breve y ajeno como un pañuelo.

Más de Delia Quiñonez

• Amo el desvarío de tus manos y las montañas de sueño que me tocan: alas para borrar mi aquelarre de mundos que no entiendo.

• Palabra, vuelo de piedra, puño y flor; de vastedad, de pequeñez, de todo lo humanamente humano; de todo lo divino que no alcanza a llenar su dimensión en nuestros labios sedientos de palabras.

• Bendita la palabra que nace cuando se abre una puerta, un recuerdo, una herida.

• Me dejaron de pronto en medio de un desierto poblada de signos invisibles.