El poema sirve de guarida a mis escombros de espejo perverso de transparencia de sueños dibujados con debilidad por el alfabeto hostil.

Más de José Barroeta

• Hay un arte de anochecer. De la entrada del cuerpo al alma, de la niebla a la redondez y del círculo al cielo.

• Una palabra nos encierra. El viento pule en ella. El fuego. El mar también.

• No han llegado palabras sino actos al poema. ¿Cómo hago yo: recojo lenguaje o actos, los combino?

• Comienzo la creación en un instante del poema separo tinieblas. Me creo a mí mismo.