Aquí estoy, sentado sobre esta piedra aparente. Sólo mi memoria sabe lo que encierra ... estoy y estuve en muchos ojos, yo sólo soy memoria y la memoria que de mí se tenga.
En la profundidad de la mentira siempre hay algo perverso.
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La desdicha, como el dolor físico, iguala los minutos. Los días se convierten en el mismo día, los actos en el mismo acto y las personas en un solo personaje inútil. El mundo pierde su variedad, la luz se aniquila y los milagros quedan abolidos.
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Aquí la ilusión se paga con la vida.
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Para nosotros, los indios, es el tiempo infinito de callar.