En la tarde, sinfónicos los vientos tocando están, con un fragor de olas, su instrumental de árboles espesos.

Más de Eugenio Montale

• ¡Oh! si en las horas que se hunden lentas, murientes con el sol, también a ti los vientos te pulsaran, olvidado instrumento, ¡Corazón!

• Felicidad lograda, caminamos por ti sobre un filo de espada.

• Agradable noticia, sentirse al mismo tiempo maestro e inspirador.

• Cuando el tiempo se atasca en sus rompeolas, tu acaso al suyo inmenso reconcilias, y afloras más precisa, memoria, de la oscura región donde bajabas, como ahora al escampar se espesa el verde en los ramajes, el bermejo en los muros.