A mí se me hace cuento que empezó Buenos Aires, la juzgo tan eterna como el agua y como el aire.
Hemingway, que fue medio compadre, terminó matándose porque se dio cuenta de que no era un gran escritor. Esto lo salva, en parte
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... acudí a la menos perspicaz de las pasiones: al patriotismo.
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Cualquier destino, por largo y complicado que sea, consta en realidad de un solo momento: el momento en que el hombre sabe para siempre quién es.
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...Dante sería el símbolo del hombre, Beatriz el de la fe y Virgilio el de la razón.