Tu eres la llama que la brisa leve hace ondular, apenas, cariñosa; yo, la víctima triste de ese fuego, la pobre, enamorada mariposa.

Más de Estanislao del Campo

• Tu amor fue mi perfume, mi esperanza, la novela de mi alma, mi alegría, cuando tú me decías: mi poeta, me inundabas de luz y de poesía.

• ¿Por qué llorar mi muerte si mi vida era un erial de espinas y de abrojos?

• Dicen que soy horroroso: por la lisonja, mil gracias: mira tú mi corazón y prescinde de mi cara.

• Las cicatrices del rostro poco me importan, o nada; las que me importan, y mucho, son las que tengo en el alma.