Frases célebres de Marguerite Yourcenar. [Página 2]

El verdadero lugar de nacimiento es aquel donde por primera vez nos miramos con una mirada inteligente

El crimen del loco consiste en que se prefiere a los demás. Esta preferencia impía me repugna en los que matan y me espanta en los que aman. La criatura amada ya no es, para esos avaros, sino una moneda de oro en que crispar los dedos. Ya no es un dios: a

Te veo pálido y bello: tu carne es una antorcha hecha de cera y fuego

Un triunfo sólo sienta bien a los muertos. La fortuna de un muerto está al abrigo de los reveses; hasta sus derrotas adquieren un resplandor de victoria

La ficción tiene su lado bueno, prueba que las decisiones del espíritu y la voluntad priman sobre las circunstancias

Una buena voluntad admirable se concentró en torno a mí: la reducida tropa que mandaba tenía en su estrecha cohesión una forma suprema de virtud, la única que soporto todavía: su firme determinación de ser útil

La costumbre nos hubiera llevado a ese fin sin gloria pero también sin desastres que la vida procura a los que no rehúsan su dulce embotamiento por el uso

La verdad tiene secretos para introducirse en un alma que ya no se atrinchera contra ella

Siempre ha habido muchas razones para viajar, de las cuales la más simple -y ya compleja- consiste en hacerlo por la ganancia y por la aventura, dos móviles difícilmente separables incluso en el caso de Las mil y una noches y en el de Marco Polo.

Entreveía la posibilidad de helenizar a los bárbaros, de atizar a Roma, de imponer poco a poco al mundo la única cultura que ha sabido separarse un día de lo monstruoso, de lo informe, de lo inmóvil, que ha inventado una definición del método, una teoría

No amaba menos, sino al contrario. Pero el peso del amor, como el de un brazo tiernamente posado sobre un pecho, se hacía cada vez más difícil de soportar

Las leyes cambian menos rápidamente que las costumbres; son peligrosas cuando quedan a la zaga de éstas, pero aún lo son más cuando pretenden precederlas

Observar las disciplinas humildes. Fidelidad en las pequeñas cosas

Vosotros, poetas, habéis hecho del amor una inmensa impostura: el que nos toca en suerte siempre nos parece menos hermoso que esas rimas emparejadas como dos bocas una sobre otra

Yo abrazo, delicia pura, tu cara desconocida, idéntica a mi alma

Soy como ustedes un juguete en la enorme mano

La miel de las heridas embalsama el amor

La novela devora hoy todas las formas: estamos casi obligados a pasar por ella

La filosofía epicúrea, ese lecho estrecho pero limpio

Hay algo reprobable en mostrarse demasiado cariñoso cuando uno se va, como para que lo echen de menos