Frío y calor, otoño o primavera, ¿dónde... dónde se encuentra la alegría?
Frases célebres de Rosalía de Castro.
María Rosalía Rita de Castro fue una poetisa y novelista española que escribió tanto en lengua gallega como en lengua española.
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Es feliz el que soñando, muere. Desgraciado el que muera sin soñar
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La miseria seca el alma y los ojos además
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¡Oh tierra, antes y ahora, siempre fecunda y bella!
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Inexplicable angustia, hondo dolor del alma, recuerdo que no muere, deseo que no acaba
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Tras la lucha que rinde y la incertidumbre amarga del viajero que errante no sabe dónde dormirá mañana, en sus lares primitivos halla un breve descanso mi alma
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Puro el aire, la luz sonrosada, ¡qué despertar tan dichoso!
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Hierve la sangre juvenil, se exalta lleno de aliento el corazón, y audaz el loco pensamiento sueña y cree que el hombre es, cual los dioses, inmortal
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No importa que los sueños sean mentira, ya que al cabo es verdad que es venturoso el que soñando muere, infeliz el que vive sin soñar
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La que ayer fue capullo, es rosa ya, y pronto agostará rosas y plantas el calor estival
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Hermosas son las estaciones todas para el mortal que en sí guarda la dicha
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No son nube ni flor los que enamoran, eres tú, corazón, triste o dichoso, ya del dolor y del placer el árbitro, quien seca el mar y hace habitar el polo
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¡Cuán bella y caprichosa es la alegría!
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Bajo el hacha implacable, ¡cuán presto en tierra cayeron encinas y robles!
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Alma que vas huyendo de ti misma, ¿qué buscas, insensata, en las demás?
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¿Por qué tan terca, tan fiel memoria me ha dado el cielo?
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No subas tan alto, pensamiento loco, que el que más alto sube más hondo cae
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Cual si en suelo extranjero me hallase, tímida y hosca, contemplo desde lejos los bosques y alturas y los floridos senderos donde en cada rincón me aguardaba la esperanza sonriendo
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Los que ayer fueron bosques y selvas de agreste espesura, donde envueltas en dulce misterio al rayar el día flotaban las brumas, y brotaba la fuente serena entre flores y musgos oculta, hoy son áridas lomas que ostentan deformes y negras sus hondas cisura
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Frío y calor, otoño o primavera, ¿dónde..., dónde se encuentra la alegría? Hermosas son las estaciones todas para el mortal que en sí guarda la dicha