La vida es un pañuelo, es un hermoso juego, es un instante de pólvora y colores y nada más.
Beso el barro, amo el estuco delicado, me inclino ante los sabios estelares, ante el pueblo que contaba los luceros y escribió sobre basalto la única historia verdadera que se ha escrito en esta tierra.
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El tiempo es la espera de una mañana improbable o de fecha segura que no llega y pasa y engendra otra espera.
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Sos mi lujo mi amor mi legítima esposa.
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Ninguno ha dicho la verdad total, porque no existe. Tenemos solo pensamientos breves, ligeros. De materia que se consume al arder.