La confusión es nuestra, que olvidamos lo que hay de agua, de soplo y de inocencia en el fondo de cada uno de nosotros, terrestres.

Más de Carlos Drummond de Andrade

• Quisiera abandonarte, negarte, huirte, pero es curioso: ya no estás, y te siento, no me hablas, y te converso. Y tanto nos entendemos, en la sombra, en el polvo, en el sueño.

• Algunas hojas del almendro expiran en degradado rojo. Otras apenas están naciendo, verde pulido donde la luz estalla. El tronco es el mismo y todas las hojas son la misma antigua hoja brotando de su fin mientras que vorazmente la vida, sin contraste, me d

• Mi vida, nuestras vidas, forman un solo diamante.

• Los muertos pasan rápidos, no se puede tocarlos. Apenas uno se despide, otro llama tu atención.