Frases célebres de Giannina Braschi.

Mi fantasía nace de ser inútil en un mundo tan práctico.”

La libertad no es una opción, es un derecho.

Economía: En la era romántica, el espíritu desborda a la materia. La copa de champán no puede contener las burbujas. Pero en la historia de la humanidad el espíritu nunca ha estado en guerra con la materia. Y eso es lo que ahora tenemos. La guerra de los

Corrupción política: Odio la pulcritud porque me suena a negación. Te gusta eliminar la evidencia. Pero a mí me gusta lo evidente. Me gusta ver las cosas como son... Nada tengo contra el olor de la podredumbre pero si mucho contra aquello que simimula el

Todos los partidos están partidos y son unos partidos.

El terrorista suicida es la explosión de una contradicción paradójica, víctima y ejecutor, yin y yang, las dos caras de una moneda, incendiario y bombero, fiscal y acusado, ahorcado y verdugo.

Lo que este país desde hace mucho necesita —y se acepta que nunca llegue—ni que nunca cumpla su objetivo—mientras los jefes y el gobierno—que trabajan conchabados—exclaman--¡estupendo! ¡estupendo!—porque nunca llega y siempre incumple el plazo. Desde hace

Quién puede encarnar mejor el espíritu de este país que un asesino en serie—un francotirador psicópata que en Washington DC mata transeúntes al azar y pide luego un rescate para detener la sangría. Esta nación, como mandamás que es de otras naciones, actú

Este país adora el olor de la sangre—y se ve atraído por la sangre como sabuesos que husmean en busca de cadáveres—y desconoce sus límites—y expande sus límites sin importarle el peligro, hasta que el asesino se convierte en hombre bomba. En su ansia por

Sólo lo que está condenado a morir es capaz de vivir. Sólo lo que muere vive. ¿Por qué cree usted que mataron a Cristo? Lo mataron para probar que no era un dios. Pero al matarlo inmortalizaron lo perecedero, convirtieron al hombre en un

Detrás de la palabra está el silencio. Detrás de lo que suena está la puerta.

Detrás de la palabra está el silencio, detrás de ese silencio está el olvido.

Las preguntas no cambian la verdad. Pero le dan movimiento.

Qué saben el invierno o el otoño o la primavera o el verano del recuerdo. No saben nada del recuerdo. Saben que pasan y que vuelven. Saben que son estaciones. Saben que son el tiempo. Y saben afirmarse. Y saben imponerse. Y saben sostenerse. Qué sabe el o

Yo he sido adivina. En otros tiempos le adiviné el futuro a los bufones y a los locos.

Huevos son los meses y también los días...Y huevo soy y seré y huevo somos y seremos. Huevos fritos. O huevos podridos. Huevos pasados por agua. O huevos en revoltillo. O huevos hervidos. O huevos redondos. Huevos. Huevos. Huevos.

El mundo está invadido de sexos y de seres. El mundo es una orgía de placer.

La poesía es esta loca que grita. Todo parece poesía. Los locos miran alto. Todo parece locura.

En el último piso del Empire State se ha parado un pastor a cantar y a bailar. Qué cosa más grande. Que la ciudad de Nueva York haya sido invadida por tantos pastores. Que ya no se trabaja y que sólo se canta y se baila. Y que los periódicos, el New York

Desde la torre de Babel, las lenguas han sido siempre una forma de divorciarnos del resto de la humanidad. Poetry must find ways of breaking distance. I’m not reducing my audience. On the contrary, I’m going to have a bigger audience with the common marke