No sé cuantas cosas se amontonaron en mi soledad. Eran cosas que un hombre jamás se confiesa.
Me fui, como quien se desangra.
En derredor, los pastizales renacían en silencio, chispeantes de rocío.
El sueño cayó sobre mí como una parva sobre un chingolo.
Una luz fresca chorreaba de oro el campo.
