Y nosotros pasamos, como sobre un cutis que ama al contacto de una caricia, corre un tropel de mil vidas sensitivas, que nacen, gozan, sufren y mueren.

Más de Ricardo Güiraldes

• Me fui, como quien se desangra.

• En derredor, los pastizales renacían en silencio, chispeantes de rocío.

• El sueño cayó sobre mí como una parva sobre un chingolo.

• Una luz fresca chorreaba de oro el campo.